Жил музыкант, любил он скрипку.
Играл и днем, и в сновиденьях,
В печали, в радости - с улыбкой.
И скрипка слышалась в мгновеньях.
Эта любовь была заметна:
Его игра людей цепляла,
Его мелодия, как небо,
Других любовью наполняла.
Но их слепую беззаботность
Сомнение тихо оборвалo,
Использовав лишь невозвратность,
Что ей судьба пообещала.
Молчит в тени тоскливо скрипка.
Кричит душа, полна смятенья.
Закрылась тихая калитка,
И чувства предались забвению.
Сейчас в печальном полумраке
Совсем один, один со скрипкой
Ответы ищет в Пастернаке,
Теряясь в убежденьях зыбких.
Борясь с сомнениями, бледный,
Ища на ощупь снова скрипку,
Берет на руки раз в последний,
Боясь, что совершил ошибку.
Но зазвучала скрипка тихо,
Сверкнула скромно флажелетом,
Пассажем закрутилась лихо
И засияла по куплетам.
Любовь сомненье победила
И чувством, в глубине хранимым,
Вновь вдохновеньем одарила
И чувством радости единым.
И музыкант живет со скрипкой.
И каждый день они играют.
И солнце радостной улыбкой
Их домик тихий охраняет.
Их люди слушают с надеждой.
Потом тихонько, горько плача,
Храня в сердцах любовь и нежность
Уходят...