Рогова Марина - "Фасадный рай"

Рогова М.Е.

«Фасадный рай»
В хрущёвках душ – ампирный макияж,
На трещины наклеены цитаты.
Вся наша жизнь – нелепый репортаж
О том, как мы немыслимо богаты.
Мы в фильтрах жарим бледный свой уют,
Где доширак в фарфоре под сусалью,
И нам в смартфонах ангелы поют,
Прикрыв бардак сверкающей вуалью.

Вот коуч прёт, как трактор по весне,
Торгуя «смыслом» в вакуумной плёнке.
Мы скачем на породистом коне,
Хотя в конюшне – дохлые болонки.
Диплом в шкафу, как орден за испуг,
Душа – в аренде, совесть – на парковке.
Мы чертим мелом самый высший круг,
Запутавшись в невидимой верёвке.

Блестит витрина, пуст торговый зал,
Внутри – лишь пыль и эхо манекенов.
Кто этот пир восторгов заказал,
Боясь своих обыденных обменов?
Мы лечим пустоту покупкой дров,
Чтоб развести костёр на пепелище,
И кормим свору лайковых богов,
Пока внутри мы делаемся нище.

И на балу картонных королей,
Где каждый – лев, а в сущности – креветка,
Среди огней, подделок и ролей
Судьба поставит каверзную метку.
Когда сойдёт ретушный приворот
И в зеркалах проступят чьи-то лица,
Окажется: швейцар у тех ворот
Не даст нам этой ролью откупиться.

Так и живём: в кредитах – до ушей,
А в сторисах – Шри-Ланка... Яхты...
Мы ловим в небе призрачных стрижей,
Сдавая сердце в каторжные вахты.
И жизнь стоит, как старый честный кран,
И капает на глянцевую плитку,
Пока мы лечим свой пустой карман,
На хмурое лицо тянув улыбки.

«В начале было
Слово» – летящая пуля.
Если не ты, то в тебя.
Боже, какое оружие
Выдумала Земля.

Слово пронзает время.
Слову бессильна броня,
Если стреляют в небо,
Можешь считать, спасена.

Ветер, туман, барханы,
Бури, дожди и снега,
Люди не выживут, знаешь,
Выживут только слова.

«Гончарный круг»
Мы все – лишь глина на кругу времён,
В ладонях Вечности, что лепит нас неспешно.
Из шёпота забытых идолов, имён
Слагается наш облик, грешный и безгрешный.

Судьба – кузнец. В жаровне звёздных руд
Она калит сердца, чтоб в стужу не остыли.
Мы – жемчуг, что рождает долгий труд,
Скрываясь под пластами серой пыли.

Душа – корабль. Парус – это мысль,
Что ловит ветры призрачных сомнений.
Мы ищем берег под названьем «Смысл»,
Сквозь лабиринты собственных видений.

Жизнь – это нить. Узор её остёр,
В нём узелки потерь и шёлк признаний.
Мы греем руки об один костёр –
Из памяти и прожитых желаний.

И пусть свеча горит у самого конца,
Оставив воску лишь печать финала –
Мы не исчезнем. В замысле Творца
Мы – капля света в бездне идеала.