Шаипова Юлия - Заполярный - город на перекрёстке ветров.

«Закрыли дороги на Мурманск», - монотонно твердил пост из городского паблика на экране разбитого телефона. Надо же было именно сейчас поскользнуться. Подъём в гору давался с трудом - вот тебе и город, возведённый на холмах. Больно. Плечи оттягивал тяжёлый рюкзак - или, может, это снег обжигал лицо ледяными иглами? К языку с утра прилип вкус жжёной карамели: горно-обогатительный комбинат снова выпустил в небо свои едкие выхлопы. Волосы рвал леденящий ветер. Всё-таки стоило надеть шапку. А лучше - две. Среди облезлых хрущёвок, в самом их сердце, чернела громада заброшенной многоэтажки шестидесятых. В детстве она казалась лучшим местом для игр. Точнее, была единственным. Мимо, громыхая, прополз автобус, набитый усталыми шахтёрами. Значит, не все рудники ещё умерли. «Город юности, перспектив и будущего», - говорили старожилы. «Место, из которого хотелось бежать», - говорила действительность.