Соколовский Константин - Мотылёк; Смотри, как падает снег; Одиночество
Мотылёк
Жаркой июльской ночью,
В час, когда город уснул,
В окна мои, что открыты нарочно,
Вдруг мотылëк запархнул.
Свет приглушëнный в мансарде
В гости позвал мотылька.
К люстре поднявшись, плясал он,
Будто бы и́скра огня.
Видно, наскучил Мир тëмный,
Что запылился давно.
И от того, неуëмный,
Искал ты со светом окно.
Долго искал ты, скитался...
Долго летал по ночам...
И у меня оказался,
Всё же найдя свой причал.
Знаешь, я тебя понимаю...
Каждый из нас - мотылëк.
Где-то мы в жизни, летая,
Ищем добра огонëк.
Кто-то находит - я знаю,
Кто-то его не сберëг.
Где-то мы в жизни, летая,
Ищем добра огонëк...
Где-то мы в жизни, летая,
Ищем мечты огонëк...
Где-то мы в жизни, летая,
Ищем любви огонëк...
Смотри, как падает снег
Смотри, как падает снег.
Он вчера превратился в сегодня.
Он вчера был прозрачен, но прибавил свой бег:
Выпал... И разбился на сотни...
Он разбился на сотни миллиардов снегов,
Он разбился снежинками, сотнями крыш...
Не видать тротуаров, не видать берегов.
Белизна и покой, да глубокая тишь...
Он одел все деревья в самый модный наряд -
В самый белый костюм. Не отыщешь белей.
Этот белый костюм он раздал всем подряд
Для того, что б, наверное, жилось потеплей.
Он ковëр постелил проезжающим вдаль
Мотоциклам, трамваям, веренице авто.
И шофёр за "баранкой" нервно жмёт на педаль,
Рукавом протирая лобовое стекло.
Этот белый бежит, прибавляет свой бег,
Он с зимою повенчан, он живëт только с ней.
Он под утро подтает, но не кончит свой век.
Путь его завершится через сто белых дней.
Этот снег за окном, как начало всего:
Как начало любви, как начало начал.
Этот снег, как мелодия гитариста того,
Что тихонечко где-то снова струны венчал.
И тысяча струн зазвенело в ночи,
И снова оркестр по стране заиграл.
И новой жизнью он сердце лечил -
Тот белый, пушистый, за окном что порхал.
Смотри, как падает снег.
Он вчера превратился в сегодня.
Он вчера был прозрачен, но прибавил свой бег:
Выпал... И разбился на сотни...
Одиночество
Противный кофе. Сигарета в зубы.
От коробка горит головка спички.
Огонь к той сигарете... Утро. Думы...
Жизнь продолжается... Живëм мы по привычке.
Обшарпанный панельный дом
Стоит, как одинокий колумбарий.
И сколько мечт похоронилось в нëм...
А сколько растворилось их в стакане...
Сегодня многий думает о прошлом:
«Чтоб было, если бы...»
Но, вот, становится от мыслей этих тошно.
Не огород наш рот, и не растут грибы.
«Я буду музыкантом - знаю точно!»
«Я стану балериной навсегда!»
«У времени не будет многоточья,
Не будет пауз в жизни никогда!»
«Моим он будет!» «И моей она!» -
Жизнь каждый раз даëт надежду.
И выбираем постоянно между-между...
И выбор падает порою не туда.
«Мои стихи узнают люди!
Я буду петь, читать, гореть!»
Читаю лишь газеты, что без сути -
Ещë один попался в эту сеть...
В сеть рабства, бытовухи и долгов,
В работы сеть, что хуже кости в горле -
И лучше уж молчать, чтоб не попëрли
С работы той, оставшись без штанов.
С метлой в руках, но не с гитарой
Стою на улице, ни слова не сказав,
Как тополь на Плющихе... Щëки впалы...
Стою, мечты заветной не познав.
Дым табака рассеян по квартире,
И горький кофе остывает в кружке.
Закрою я глаза на то, что в Мире,
И не поверю в то, что станет лучше.
Быть может, был тогда упрямым,
А, может, не хватило слова мне.
А, может быть... А если уж... Да прямо!..
Никак не возвратиться к той судьбе.
Под шум компаний, заведëнный смехом,
Не думая, о том, что есть дела,
Я жил всегда беспечным человеком,
Я жил как все. Жизнь по течению плыла.
Тот счастлив... У соседа дома дети,
Играет с ними он по вечерам.
На улицах влюблëнные... А я в газете
Читаю бред, что не прочëл вчера.
И каждый вечер в кухне телевизор
Мигает ярко, заглушая боль.
Бутылка водки, дым сигаретный сизый
Помогут вспомнить первую любовь.
Еë прекрасные, счастливые глаза,
Еë красивая-красивая улыбка.
Как часто давим мы на тормоза,
Как часто сделать мы боимся лишь ошибку...
Настала ночь. Жизнь в городе застыла.
Я нарушаю светом тишину.
Окончен день. Окончен день постылый,
И завтра будет тот же, как в бреду...