Кипке Насиба - Дыхание

1. Баллада о первой любви
Она ходила через парк
К себе домой (то было в марте)
И дорогое имя Марк
Булавкой выскребла на парте.

Он был, как ветер в вышине,
Сухой, стремительный, колючий.
И до сих пор лукавый случай
Их не сводил наедине.

Держала в памяти она
Его улыбку, жесты, взгляды,
Меняла каждый день наряды
И знала, в чём её вина:

В смешных подушках пухлых щёк,
В неграциозности лодыжек.
Герою было невдомёк,
Что массу самых разных книжек

Она прочла. Была дружна
С поэзией. Играла Баха.
В любви была, как Андромаха,
Верна и трепетно нежна.

Но Гектор наших скудных дней
Не видел эти совершенства,
Лишь в спорте находя блаженство.
Ну что же! Гектору видней!

Но на уроках иногда
Он смутно чувствовал, что рядом
Его ласкают долгим взглядом.
Истомы тёплая вода

Его охватывала тело,
И он бросался оголтело
На стадион, терзал турник,
Поскольку к неге не привык.

На поворотах дребезжа,
Тряслась телега школьных буден.
На сердце руку положа
Признаться можно в том, что труден

Был опыт сдержанной любви:
Влюблённый жаждет восхищенья,
Восторгов, тесного общенья
И страшной клятвы на крови!

Она лишь плакала тайком,
Пугая мнительную маму,
Ждала корейскую дораму
По пятницам и дураком

Его любимым называла,
Пила, вздыхая, молоко,
Домашку списывать давала.
Он улыбался ей легко

И убегал, держа тетрадь
Почти у сердца. Всё в ней пело!
Он мог бы чувствами играть,
Но в нём жестокость не созрела...

Ты ждёшь счастливого конца,
К девчонке проявляя жалость,
Но юной прелести лица
Претит порою возмужалость.

Быть может, я трюизмом вновь
Повествование нарушу:
Прекрасна первая любовь -
На ней оттачивают душу.

2. Зрелость
Ещё как будто рано умирать
И волосы не цвета соли с перцем.
Но камни я устала собирать.
И на ветру осеннем зябнет сердце.

Ещё любви не выплачен кредит
И тешит взоры кружевное платье,
Но зеркало насмешливо твердит,
Что скоро одиночеству в объятья.

С годами чаще мысль, что не всегда
На доброй почве вырастает колос.
Острее боль. Привязчивей беда.
И жёстче правды равнодушный голос.

3. ***
Она жила, не жалуясь, не плача,
Хоть жизнь была не сахар и не мёд,
Надеясь, что капризная удача
К ней повернётся, за руку возьмёт.

Она жила, притворства паутину
Брезгливо отстраняя от лица,
Писала одиночества картину
И довела её до образца.

Следя за самолётом, рвущим небо,
И будучи уже на склоне лет,
Она с улыбкой говорила: "Мне бы
Оставить вот такой же светлый след!"

А вскорости пришли к её порогу
И стар и млад, горюя и любя:
"Покойся с миром! В дальнюю дорогу
Мы провожаем, милая, тебя!"

И что с того, что щёки всё бледнеют,
Что рот её немой печалью сжат?
Ликующие ангелы над нею
Прозрачными стрекозами дрожат.