Оксенчук Дмитрий - Письмо отцу

Письмо отцу

Здравствуй, отец. Ты прости, что так вышло,
Что не писал я тебе никогда.
Годы уходят, ступая неслышно,
И на висках серебрит седина.
Вот и пишу – без обиды и злости,
Это прошло. Лишь жалею о том,
Что не зашел я хоть раз к тебе в гости,
даже не знал, где твой дом.

Ты не искал никогда меня тоже.
А почему? Мне не нужен ответ.
Как эти годы на свете ты прожил?
Долгие сорок без малого лет…
Чьи ты носил в кошельке своем фото,
С кем на прокуренной кухне сидел?
Что ненавидел и верил во что ты –
Я бы услышать хотел.

Как я живу? Что ж, бывало и хуже,
Без катастроф и особенных бед.
Только всё чаще бывает мне нужен
В жизни хороший отцовский совет.
Я точно знаю, отец, я уверен:
Ты за ошибки не станешь корить.
Хочется мне отворить твои двери,
И просто поговорить.

Слушай, отец – буду честным с тобою,
Выбиться в люди я так и не смог.
И не скопил, посмотри, ничего я,
Кроме досады, долгов и тревог.
Да это не важно, не будем об этом.
Главное – знай, что есть внук у тебя.
Так и живу я его беззаветно
За нас обоих любя.

До встречи, отец. Я тебя не спросил, но
Я уже знаю и дом, и подъезд…
А напоследок скажу я - спасибо,
Просто за то, что на свете ты есть.
Я все сомнения в прошлом оставил
В этом письме нет и толики лжи.
И я бы тебе его точно отправил,
Если б ты был еще жив.

Сто овец

В предрассветной маете,
Сто овец бегут по кругу.
За окном слепая вьюга
Пишет белым на листе.

Там, за снежной пеленой,
Фонарей погасли нимбы.
Сна не будет – и чёрт с ним бы!
Мы в раздрае не впервой.

Будто бы по часовой
Шарик кружит по орбите,
Память – строгий мой арбитр -
Хмурый взгляд наводит свой.

Вот долги, что не вернул.
Вот обеты, что нарушил.
Да друзей ушедших души
К моему ведет окну.

И на утреннем снегу
Не останется отметин –
Невесомы силуэты
Тех, чьи письма берегу.

Но на белой на земле
Сколько их, следов-ошибок?
Сколько дней – овец паршивых -
Заблудились в далях лет.

Все бегут, бегут… И пусть!
Встану тихо я, украдкой
К детской подойду кроватке,
Погляжу и улыбнусь.

В русом венчике волос
Спит запутанное солнце.
Может, детям доведется
То, что нам не довелось…

Записная книжка

Мне с каждым годом всё трудней,
Листая книжку записную,
Набрать кого-то из друзей,
Сказать, что я еще тоскую.
Кого-то нет уж много лет,
А кто сбежал давно в столицу…
И гаснут в памяти их лица,
Как будто свечки в темноте.

Уже как будто не с руки
Звонить без видимой причины,
И наших станций маяки
В тумане дней не различимы.
Увязнув в спорах и долгах,
Вдруг замечаешь мимоходом:
Друзей все меньше, год от года,
А жизнь не так уж и долга.

Живешь, не чувствуя разлук.
Но поздним вечером осенним
Вдруг станет нужен этот звук,
Что в трубке бьется, как спасенье.
Невидимый вращая круг,
Знакомый номер набираешь:
- Ну как ты, друг? - Нормально, друг.
А что еще сказать не знаешь…