Кусаинов Серик - О себе в п'ошлом времени

Считаю овечек
Пусть дни суетливы, пусть дни быстротечны,
Пусть в хлопотах вязких порой устаю.
Я занят ночами - считаю овечек,
И многих из них я уже узнаю.

Я знаю, у третьей овечки икота,
У сто тридцать первой забавная стать.
Семьсот сорок третья печальная что-то.
Три тысячи пятая любит мечтать.

Одна из овечек по детски беспечна,
Две в ссоре, решают опять, кто главней.
А эта овца ходит сонная вечно,
Я даже ночами завидую ей.

Занятье мое мне не кажется странным
У многих, порывшись, находишь изьян.
Я часто себя ощущаю бараном,
Веду временами себя как баран.

Мы издали кажемся массой безликой.
Быть может, излишне покорны Судьбе,
Когда вместо дела и гневного крика
от нас издается покорное "бе".

Овечки, овечки... Как быстро светает.
Будильник побудки сигнал подает.
и нас, может, кто-то ночами считает.
И даже кого-то из нас узнает.

Я не робот

От суеты, тревог и бед
Нам отдых нужен.
На первом месте интернет
В ряду отдушин.

Проблем и в нем не избежать -
Все громче ропот.
Мне надоело подтверждать,
Что я не робот.

Любая чепуха порой
Рождает драмы.
Я настоящий, я живой,
А не программа.

Обиды хочется забыть
И жить без грима.
Хочу мечтать, хочу любить
И быть любимым.

Искать, стремиться, создавать
Не нужен повод,
Но все сложнее доказать,
Что я не робот.

Устал надеяться и ждать,
Накоплен опыт.
Боюсь, устану подтверждать,
Что я не робот.

Смерть поэзии

Мой путь, как литератора, недолог.
Не стану о Поэзии рыдать.
Но мой редактор - реаниматолог
ей запрещает тело покидать.

Твердит-нудит: Жизнь без Искусства лжива,
и я тебя назад приволоку.
Быстрей несите капельницу, живо!
А лучше, сразу литр коньяку.

Ответить бы презрительным молчаньем,
я отработал честно все долги.
К тому же, перед каждым засыпаньем
я вижу слов погибшие полки.

Не подливай мне коньяку, зануда.
И мне мои же строки не читай.
И в творчестве, и вне его так худо,
и чувствую, что мой ушел трамвай.

Я не был ни обласкан, ни замечен.
Среди поэтов зависть, склоки, грязь.
На псевдопоэтические встречи
я приходил,над догмами смеясь.

Поэзия не склонна к переменам,
и в ней администраторы уже
считают литераторов по членам,
отсюда невнимание к душе.

По большей части авторы безлики,
надежно скрыты чувства на засов.
Читая кем-то изданные книги,
я осуждаю вырубку лесов.

Еще не наг, но не привык к наградам.
Я не был...не причастен... не знаком...
И Власть всегда стоит к поэту задом,
чтоб оценить владенье языком.