Фатин Фёдор - "И почему всё это так?!"

Какой порывистый эффект...

Какой порывистый эффект,-
сродни инсульту, как удару.
Насквозь дырявый интеллект,
отягощен ночным кошмаром...

Сегодня в мире всё не так,
нет лиц, одни сплошные маски.
И спит далёкая звезда,
что принца приютила в сказке...

Мир расплывается во тьме,
закрылись двери и оконца.
Застряло утро на холме,
где в облаках уснуло солнце.

Как с горки катится сюжет,
одной луне в ночи не спится.
Мы не торопимся уже,
плотнее закрывая лица.

Идём с восхода на закат,
за упокой читаем ноты.
- Кто я? — шаги во тьме стучат, 
а эхо вторит: — Кто ты? кто ты?

И почему всё это так?!

И почему всё это так?!
А почему не по-другому? - 
Скрипучий в сумерках сквозняк
не плачет голосом знакомым.
 
Не может радуга в ночи
мерцать палитрою дорожек.
И тленье гаснущей свечи
мечтать о вечности не может.
 
Всё ненормально и смешно,
во всём есть признаки недуга.
И всё, что в нас не рождено,
Уже погибло друг для друга...
 
Луна подвешена на гвоздь,
что криво вбит куда-то в небо,
И в море моросящий дождь
всё так же смотрится нелепо.
 
И непослушный ураган,
и тот туман, надутый утром,
и дурно пахнущий вулкан,
плюющий в небо перламутром…
 
Всё это, собственно, моё, 
Как память из чужих гипнозов,
Не жизнь, а множество слоёв
несуществующих вопросов...

Впечатление. Точка
( по картине Клода Моне )

В дремотном утреннем порту
нет суеты и нет движений,
нет в море мягких отражений,
где свет сменяет темноту.

Тут мало радостных цветов,
чуть мрачно, сумрачно сначала…
Отходят лодки от причала,
почти без тени и следов.

Но кисть макая в облака,
Художник отдаётся свету
и солнце плавным пируэтом
меняет всё вокруг слегка.

Вот небо выспавшись, спешит,
роняя поминутно краски,
к грядущей образной развязке,
где солнцу хочется в зенит.

Оттенки мягких облаков
ласкает солнечным рассветом.
Сюжет в них тает за сюжетом
из лёгких живописных снов.

Не час, а несколько минут,
не жизнь, а скользкое мгновенье.
Рассвет, как новое рожденье,
где новый день всегда дебют.

Макая кистью в корабли,
он ждал, когда они проснутся,
чтоб их увидеть безрассудство
плыть снова в поисках земли.

Такой стремительный рассвет,
почти всегда неуловимый…
и порт недавно нелюдимый
грядущим днём опять согрет.

Творец, влюблённый в тёплый свет
и в гаммы нотной партитуры,
он пишет новый день с натуры,
а с ним и Вечности сонет.