Мир обычно прикуривал от меня,
а теперь я пепел - ни дать, ни взять.
Я опять прошу у тебя огня,
как два года, что ли, тому назад.
В ошалелом августе, во дворе,
без шпаргалок и без черновиков.
Я вливаюсь в море - одной из рек,
никогда не знающих берегов.
Это море у моря и отмолив,
стану им, не зная, что там, потом
море грубо сыграет со мной в отлив,
оставляя мне камушки да планктон.
То, что я никому не могу сказать,
разве что пустым четырем стенам,
закипает медленно, как гроза,
но ударит молнией - не по нам.
Пусть же тремоло треска, тревог, трухи
прекратит звучать в голове моей.
В раскалённый воздух взлетят стихи
из недорисованных мной морей.
Разве не игрушечен пистолет,
если эти выстрелы - в молоко?
Забери меня от меня - где свет.
Далеко.
Пожалуйста.
Далеко.