Юрков Владимир Викторович

Ах, милый Моцарт, вот пустяк:
на ухо шепчут злые рты,
что уж давно не пишешь ты
мелодий новых. Как же так?
Что подскользнулся на бегу,
и петербургская метель -
твоя последняя постель,
но я поверить не могу.

Печали по ветру пусти
и, задержавшийся в пути,
дыхание перехватив,
придёт божественный мотив

Безумства жизни возлюбя,
ты в тайны смертные проник.
Увы, я знаю, каждый миг
твоя Голгофа ждёт тебя.
Ах, Моцарт, Моцарт, погоди,
не принимай решений вдруг.
Но стынет в венах Петербург.
Не уходи, не уходи .