Весна
Вербные почки без устали делают кроликов.
Хвостики вылезли – ждём и ораву крольчат.
Жизнь дурковата. Похожа на сайт запароленный:
Всё оплатил, а актриса покинула чат.
Что было первым – яйцо или (явно же) курица?
Там – в эволюции мнений – извечный бардак.
Тусклый кальян кашлевато, но все-таки курится.
Разум – как Дональд, но только козел, а не дак…
Кто-то по миру жестоко прошелся кусачками.
Вырваны души. Без душ он – хрипящий кастрат.
Крепкие зубы роднят ли пингвинов с касатками?
Оба ответа утонут в пучине костра.
То, как мне плохо, поймет только кролик испуганный…
Богу взглянуть бы в бесстыжие божьи глаза.
Буду стоять перед Ним со штанами приспущенными.
Разве ремню интересно, что чувствует зад?
Вот и несносно холодный котел одиночества.
Варишься вроде, а все-таки мерзнешь навзрыд.
Может, в краю обезденном, в краю обезноченном
Кто-то осмелится в теплых объятьях укрыть…
Загадка
Вижу на ребусе неба
Жилки, что мрачно синеют,
Рану танинно-кровавую
И очертания губ.
Кто на чудной акварели –
Лучшей из первых творений –
В золоте ловко скрывается,
Словно полёвка в снегу?
Отсвет немого вопроса
Жёлт, как лущёное просо.
Кто воссиял презагадочно
В пенном, воздушном лесу?
И, наслаждаясь незримым –
Сотым иль тысячным Римом –
Слышу подсказки цикадные,
Давшие буквы «с», «у»...
Кто, ожидая бесслёзно
В зыбком бессмертии звёздном,
Нежно зовет на свидание
Чей-то несбыточный вдох?
Кто огорченье и радость?
Эхо небесного града?
Небыль и быль мироздания?
Дай мне ответ, Бог!
Зимний вечер в Италии
Льдистые мошки садились и таяли,
Таял турист, посетивший Италию
Зимним, с горчинкою, байховым вечером
Вечеря так хороша!
И, чемодан, много раз уж просвеченный
Взглядом рентгена – смурным, недоверчивым,
Старый турист обнял с мукой сердечною –
Так мне сказала душа.
Где-то закат распускается розовый.
Где-то дорожки с недолгою проседью…
В пятна ботинок, в картину дрожащую,
Тихо упала слеза.
Пепельно-серы соборы с горгульями.
Грустно застыли фантомы фигурные.
Был это город иль просто пожарище,
Кажется, кто-то не знал.
Он посидел на скамейке припарковой...
Каждая нить, сотворённая Парками,
Каждая нить – без вины черноватая –
К этой скамейке вела.
Наш старичок с недовольною нежностью
Скинул с пальтишка объятия снежные,
Вынул портретик с тесьмой виноватою…
«Милая, вот и Милан».