Грудев Сергей - Хрустальный мир

Тополя
Эти окна без вида на море,
Здесь не место под солнцем - увы,
Тут "хрущёвки" стоят на повторе,
Я не жалуюсь, нет - я привык.

Мир, бегущий со скоростью мысли,
Индустрия - заводы и смог.
Во дворах либо крик, либо выстрел,
Либо хмурость разбитых дорог.

Эти окна без вида на море,
Вместо глади - лопух да осот.
И собачья бездомная свора
И забор из прогнивших досок.

Чернозём - то ли снег, то ли слякоть,
Энтропия в формате 3D,
Под бутылочку что-нибудь стряпать -
Вот проблемы в моем ПГТ.

Эти окна без вида на море,
Вместо пляжей - луга ковыля,
И протяжное «Г» в разговоре
И покрытые потом поля.

Здесь под утро не слышно прибоя,
Здесь в холодную ночь февраля,
Пахнет свежестью старая хвоя,
И волшебно шумят тополя.

Ты — знаменитость
А представь: твоя жизнь — постановка,
Антураж и актёрская труппа.
Ты на шоу с большим заголовком,
Что читают за завтраком утром.

Наблюдатели требуют нечто
И таращат глаза в мониторы.
Из-за этого в жизни, конечно,
Авантюры, проблемы, раздоры.

Каждый день — твой сюжет, и не больше,
Каждый друг и коллеги по цеху —
Лицедеи под маской святошей
Телезрителю лишь на потеху.

И вахтёр постоянно поддатый,
И кассирша в "Пятёрочке"— стерва.
Все работают ради зарплаты,
Ради роли и съёмок на "Первом".

И нехватка бюджета на Dodge,
Да какой там! — на новую сумку.
Даже фраза соседки, мол, "дожил" —
Режиссёра больная задумка.

Ты живёшь, как в огромной пробирке,
Как питон в городском зоопарке,
В однокомнатной старой квартирке
С шумом улицы и кофеварки.

А представь — это так, – и не страшно?
Твой мирок – это просто текстура,
И какой-то известный продакшн
Продвигает тебя как фигуру.

Может быть, мироздание — тайна,
Что тебе никогда не изведать,
Даже эти стихи не случайно
Ты сегодня прочтёшь за обедом.

Все обман, только ты — настоящий,
Кто-то любит твою нарочитость.
Не сдавайся, живи и почаще
Улыбайся, ведь ты — знаменитость!

Стены
Есть ли смыслы в этих надписях на стенах?
Неизменно появляющихся здесь.
От "Серёжа, ты дурак" и "Людка - стерва",
До стихов Хайяма - жизненная смесь.

Наш подъезд, увы, пристанище замёрзших.
Алкоголиков, влюблённых и шпаны.
Радиатор отопления заросший
В куче мусора и банок жестяных.

Часто слышатся в пролёте разговоры
О политике, проблемах и войне.
Алефсия зарождается из споров,
Эти речи убедительны вполне.

С потолка все также сыплет штукатурка,
ЖКХ - все также валит на людей.
В том, что возле входа армия окурков,
Как всегда, виновен кто-то из властей.

Ни утопия, ни дух периферии,
Вы бы видели как тут цветёт сирень.
Две скамейки и пенёк, и те кривые
И заборчик из паветвей набекрень.

Наш подъезд, как гостевая трехэтажки,
Человеческие судьбы долгих лет
Эти стены - полотно для мыслей важных,
Каждый третий норовит оставить след .

По весне отмоет пол унылый дворник,
Молодёжь переместятся во дворы.
Все бутылки заберёт мусоросборник,
И настанут дни безропотной поры

И до будущей зимы здесь будет пусто,
Как в читальном зале в майский выходной.
Лишь дворовые коты под лампой тусклой
Будут драться и вопить у проходной.

Есть ли смыслы в этих надписях на стенах?
По большому счету, безусловно - нет.
Размышлял я поднимаясь по ступеням,
Нацарапав в коридоре - "Всем привет".