Колобаева Кристина - Без названия

Сон

Мне кажется, мы созданы слепыми,
усталыми и замкнутыми слишком.
Темно, но голоса друг друга слышно...
С молитвой и свечами восковыми
вспышки.

Пытаемся дотронуться до неба,
но гладим мрак чернее смоли,
толкаясь, пляшем на дневном танцполе,
от всех недугов прикупив плацебо
вволю.

Как только тьма укроет одеялом,
начнет баюкать и качать бродячих,
в HD начнется цветопередача
во снах с фантомным кинозалом –
зрячи.

***
В ропоте осуждения – Господи, Боже мой! –
Ткали лощеные тени ткани пустой рукой.
Колются острые фразы, криво легли в стежках:
смысл убог и неясен в ваших никчемных стишках.

Цепко впивается слово, стелется вдоль груди:
в этой пудовой обнове в люди скорей выходи.
«Это всё от безделья», – слышатся голоса,
жалит горе-изделие душу, словно гюрза.

Горькое порицание вышьет новый узор,
Ярко нарядит в платье: толпам виднее, не спорь,
не прикасайся, не выйдет, глупости, отвяжись!
В самых нарядных веригах смирно проходит жизнь.

По-русски

Не гаси мой парящий фитиль,
не пророчь адских всадников, осень.
Листья бьются, к несчастию, оземь,
застилая безвестный пустырь.
Всё, что есть – только бренная пыль,
всё, что есть – только свежая озимь.

Разревелась туманами синь,
В седине густоты утонула.
Я смотрю сквозь волнение тюля
на победы вчерашних доктрин.
Прошепчу еле слышно «аминь»,
растирая нерадость по скулам.

Всё, что есть – только новая боль,
всё, что есть – только старое чувство
(в сердце стойком застывшее сгустком,
страхом липким задетое вскользь).
Бог, любить это время позволь,
этот мир – всей душою, по-русски.