Береговых Ольга - эссе "Память рода моего"

«Память рода моего»
Как тонки нити человеческой памяти, связывающие поколения, замыкающие прошлое, настоящее, будущее. Порвется любая из них – и уйдет в небытие чья-то судьба, чья-то долгая, нелегкая жизнь… одна, а может и судьбы целого поколения.
Мы не часто слушаем своих родных и самых близких людей, забывая за своими делами и заботами о простом человеческом разговоре. Так, отмахнемся, отгородимся дежурными фразами и бежим дальше, а они УХОДЯТ… И вместе с ними уходит наше прошлое, наша память - которую не узнают наши дети, внуки и правнуки. Ведь и они глядя на нас уже просто не захотят знать о своих предках, о своих корнях.
Остановитесь, вслушайтесь и передайте дальше, из рук в руки, эту тонкую, как паутинка, но пока еще существующую нить памяти РОДА своего!

Слишком рано ушел из жизни мой отец – Кузнецов Автоном Николаевич. Вот уже 27 лет нет его рядом, но до сих пор ощущение этой безвозвратной потери острой иглой пронизывает сердце, и память (о, спасибо этой невероятной человеческой способности!) вновь и вновь оживляет яркие картинки моего детства. Вот я с отцом на рыбалке – с замиранием сердца смотрю на качающийся в сверкающих бликами волнах поплавок, и вот уже трепещется у меня в ручонках первая пойманная мной рыбёшка; вот мы с ним собираем грибы, и отец придумывает шуточное заклинание, чтобы Дух леса открыл нам все заповедные полянки; вот мы ищем под камнями звонкой лесной речки домики-палочки с ручейниками; вот пускаем с нашего плотика кораблики из щепок, и обязательно с капитанами, и у каждого капитана – своя история; вот он принес мне «гостинцы от зайчика» - на веточках с резными листочками, спелые ягоды земляники в своей рыбацкой фуражке; а вот мы с папой вместе идем в школу…
Как любила я эти часы нашего с ним общения, ведь отец был великим выдумщиком и рассказчиком. Как любил он окружающую природу: реку, лес, поле, небо и солнце! Каждое деревце, каждую малую травинку и букашку наделял он человеческой душой и характером, и мы разговаривали с ними, как с равными. А еще были рассказы о его семье, о его детстве…
Как давно это было, как трудно было мне - маленькой девочке это понять и осмыслить, но я всей душой внимала отцовским рассказам.
«Тяжелое военное время пришло и в маленькую деревеньку Новая, где родился Автоном, или как звали его родные – Вахта, Вахтушка. В большой дружной семье Кузнецовых (было в семье 9 детей) горе - на фронте пропали без вести два старших брата, два танкиста Афанасий и Павел. Нет вестей от Василия, еще от одного брата, несущего службу на границе с Японией. Отец – Николай Павлович и старшие сестры Анна и Зинаида, живущие своими семьями, трудятся в колхозе. На руках у матери – Зои Семеновны четверо малолетних детей, Варвара и Автоном – старшие. Варя – школьница, помогала матери по хозяйству, нянчилась с младшими Ваней и Борей. И Автоном, чтоб как – то помочь своей семье, просится на работу в колхоз. И девятилетнего мальчишку принимают на работу - пастухом. Пасти колхозное стадо - большая ответственность. Гонять коров приходилось далеко от деревни, пешком не управишься. И вот ранним утром садил отец Вахтушку верхом на лошадь, сам-то он забраться не мог, уж больно ростом мал был. Мать давала с собой нехитрый обед: ломоть хлеба, зеленый лук, да кружку молока в помятой фляжке, шлепала лошадь по холке и долго смотрела в след сыну.
Первое время было страшно одному в лесу, вот и придумывал Вахта всякие истории себе, песни пел, с лошадью и коровами разговаривал. Целый день тяжело верхом, спина и ноги затекают, а слазить с лошади мальчик боялся – обратно самому не залезть. Как-то один раз слез по нужде, а как обратно забраться не знает. Потом догадался, к поваленному дереву лошадь подвести, но и то не с первого раза получилось на нее сесть. Но он упорный – научился, да и лошадка смирная была, понимающе смотрела, тяжело вздыхая, на своего малолетнего наездника...» Этот рассказ – всего один маленький шаг трудового, а можно сказать и жизненного пути моего отца.
В д. Новой не было в то время школы, приходилось детям (осенью и весной в грязь и слякоть, а зимой в стужу и темень) ходить в Луговскую школу. По воспоминаниям отца: ходили с сестрой в школу по очереди, один день он, другой – Варя (одеть нечего было: одна обувка и одежка на двоих). С образованием 4 класса отец поступил в ремесленное училище, а после работал кузнецом на механическом заводе в г. Н. Тагиле. С завода призывают в армию. Попал отец, как и погибшие на войне старшие братья, в танковые войска. Служил 3 года в послевоенной Германии, под Берлином.
После армии – снова учеба. После окончания СПТУ в г. Сысерть, снова работает на заводе, а потом приезжает в родную деревню Новую уже не один, а с женой Изой, выпускницей Нижнетагильского педагогического училища. «С корня» строят дом, строят, как и заведено было тогда в деревнях «всем миром», всей роднёй. Молодых специалистов с радостью принимают на работу: отца – сначала механизатором в Южаковскую МТС, потом бригадиром животноводов, а маму – в школу, учителем начальных классов.
Работа дом, семья, свое хозяйство – все устроено, но отец понимает, что надо идти дальше. Закончив в д. Луговой курс восьмилетней школы, и не смотря на протесты родни, отец продает дом и переезжает с семьей (у них с мамой уже двое детей) в с. Петрокаменское. Вместе мои родители устраивается в Петрокаменскую школу. Работает отец завхозом, вечерами учится, заканчивая десятилетку, а цель – поступление на заочное отделение Нижнетагильского педагогического института. И вот, он уже выпускник института, с дипломом преподавателя технических дисциплин! Впереди - полный испытаний, новый неизведанный путь.
Так, от деревенского колхозного пастушка дошел мой отец до должности директора Петрокаменской школы, а затем и первого руководителя Петрокаменского УПК.
Учился отец всю жизнь, учился жить, учил жизни нас – своих детей, своих учеников, учил на своих жизненных примерах.
Родился, жил, учился, работал… что сказать ещё? Ещё вырастил троих детей, был заботливым отцом, любящим мужем, надёжным другом, замечательным педагогом, уважаемым руководителем. Ещё он был добрым, веселым, искренним, энергичным…
Перебираю старые фотоснимки и глядя в родные, со знакомым прищуром глаза, с запоздалой ясностью ощущаю, что все наши жизненные метки – родился, учился, работал, - на самом деле ничего не определяют. Просто было его солнце, была его река, шёл его дождь, падал его снег, плыли его облака, была его жизнь… была и осталась в моей памяти, в памяти моего рода.

«Краски детства»
Словно сны из детства
Я вижу наяву:
С сиренью по соседству
Мой дом на берегу
Здесь в каждом закуточке
Фантазии живут,
Сирени лепесточки
Мне сказку принесут…
Из старых досок лесенка
До плотика лежит,
Крутых ступенек песенка
Вдогонку мне бежит!
Наш старый, шаткий плотик
Казался мне дворцом
И сказочным кораблик,
Подаренный отцом.
На палубе из щепки
Из стружки капитан:
Он парень очень крепкий-
Откроет много стран!
…где капитан из сказки,
Куда кораблик плыл?
Со мной, лишь, детства краски-
Отец мне их открыл.

Посвящается моему отцу – Кузнецову Автоному Николаевичу