Артеева Инга - За минуту до Солнца

...Снова жизнь не всерьез. Наугад. Генеральный прогон.
Той живой, настоящей, что вот уже скоро начнется...
Как ты думаешь, мы успеваем в последний вагон?
В тот волшебный состав, что уйдет за минуту до солнца?

Я не знаю, как ты, а вот мне бы хотелось успеть,
Лед под нами покрылся опасной гирляндою трещин...
Я и так опоздала, чтоб все рассказать или спеть,
И способных услышать становится меньше и меньше.

Обнищание душ, к сожаленью, давно не порок,
А любой из пророков, скорей всего, будет не узнан.
Наши жизни оплачены картами ложных дорог,
Как бы всем не хотелось красивых и гордых иллюзий.

Что с того, что зима и печаль уже где-то в крови?
Доставайте веселые майки и тонкие платья!
Нам, как правило, здесь не хватает ума и любви,
А вот солнца на всех, если даже по лучику хватит...

За минуту до солнца особенно хочется жить
И не думать о чем-то ненужном, пустом и трагичном.
Я шлифую стихами отметин и ран рубежи,
Чтоб никто не подумал, что я тут о чем-нибудь личном...
* * *
А душа весит столько же, сколько свинец,
летящий из дула врага или друга,
это, в общем не важно -
вражда или дружба идут по кругу.
Нужно просто принять: тяжелея на пулю, становишься легче на душу,
Но вот кто это взвесил? И кому это было так важно и нужно?

А душа слишком лёгкая, если не сравнивать с пулей,
и улетает быстро,
И глаза, пока не померкнет в них свет, видят: в небе, ждущем все души, светло и чисто.
Нужно просто принять: раз под кожей свинец, ты уже ничего не решаешь,
Но цена за подобную мудрость, чересчур, согласись, большая.

Да, считается, что душа весит как свинец,
прекративший твой монолог с собою,
В это трудно поверить, когда все так носятся с печалью или любовью,
Ещё скоро каждый второй будет плакать, что дождь и проходит лето...
А кто-то взвесил тело без свинца, а потом - без души. Зачем ему это?
* * *
Переписать историю. Переврать,
Вытравить русской славы живое знамя...
Книги на русском во вражьих горят кострах.
Только не в книгах, а в венах хранится память.

Дети рабочих мы, дворники, сторожа,
Полуподвальные квазиинтеллигенты,
Люди, чей взгляд убедительнее ножа -
Книги на русском - они в том числе, об этом.

Дикие, нервные, сильные, как ветра,
Мы ни при чём, исторически так сложилось,
Не голубая кровь, хоть и модно врать,
Что где-то там в роду были "ваша милость".

Их благородства наследовать не пришлось.
Нам как-то больше к лицу топоры да вилы,
Племя прощающих русских перевелось,
К нам вопиют наших дедов - крестьян могилы.

Это они в сорок пятом простили мир,
Дали свободу всем тем, кого "к стенке" мало,
Это стремление - быть до конца людьми
Меньше чем через век злую роль сыграло.

Спит молчаливым драконом в крови война,
Спит, пока дым от пожарищ не тронет дОма,
Мы научились врагов не прощать, и нас -
Сто пятьдесят миллионов, а кровь все помнит.

Мы это правнуки тех, кто : "Народу власть!"
Наша история болью и славой дышит.
Книги на русском в кострах не сгорят дотла,
А даже если и так, мы ещё напишем.