Леппик Александр - На премию

Пламенная роза.

Пламенная, винно-красная роза... Вероятно, в ней открывается некое зеркало души, то, что отзывается с теплотой или сухим жжением. Загадочность, растворенная в аккуратных каплях, напоминающих утром яркую призму, манит к себе. Рассеяние сознания, как тень в туманном саду, которая скрывает розу от пробивающихся лучей солнца, обволакивает. Блеск её затмевает все. Когда ты видишь розу, одну или вместе с другими цветами, в букете, в цветочном магазине, на клумбе у проспекта или в поле, тебе хочется сорвать её. Безраздельно владеть, внимать каждой ноте аромата...
И в тот же миг ты срываешь её, нежно, словно стесняешься прикоснуться лишний раз или смутить цветок чрезмерным вниманием. Подносишь к устам и к глазам и вдруг ощущаешь, что теряются равновесие и благоразумие.
Приходит осознание, что ты упустил из виду шипы, которыми обросла красная роза. Шипы, которые притаились за восхищением, рожденным неслучайно, избыточность которого возникла из-за божественности и роскоши оттенка. Но блеск и великолепие розы начинают преображаться. Ее пылкость превращается в тусклость, рвение - в покорность, а жизнь - в прах. Она растекается в руках, медленно склоняясь от бессилия.
От боли ты раскрываешь ладонь. Крупицы крови устремляются на землю, и невозможно понять: эта кровь принадлежит тебе или розе?.. А цветок падает на траву, падает в свободу, с которой она жила до тебя. Ты выпускаешь её, как голубя, но без крыльев. И в этот момент начинается сильный дождь.
И тебя осеняет мысль о том, что ливень – это не слезы природы, а свет розы. И вся нежность и душа её перешла в дождь...