Трескунова Арина - О родных местах и не только

МОРГ НА ДЕТСКОЙ УЛИЦЕ
Тихо вечер идёт, сутулится,
И горят фонари с трудом.
Мимо морга на Детской улице
Прохожу. Тишина кругом

Нависает. Под синим снегом
Полукруглый белеет свод
С символической дыркой в небо.
Не последний, не первый год

Местный дворник стираёт мётлы
О пороги твоих оград.
Нарушает молчание мертвых
Крик живых - это детский сад,

Там играется и смеётся,
По колено стоишь в снегу,
Там кричится на дно колодца,
Чтоб ответный услышать гул,

Там соседи в постель надули,
Без мишутки не спится мне.
А кому-то хватило пули,
Чтобы в вечном остаться сне.

Ничего нет важней их двух,
Что в руках наши жизни вертят,
И счастливого детства дух
Превращается в призрак смерти.

И вздыхается поневоле,
Небеса то горят, то хмурятся.
Жизнь прожить - перейти не поле,
А дорогу на Детской улице.

РОДИНА
Сквозь леса, стога, поля
И могилки вдоль дорог
По России еду я
И ищу себе итог.

Зеленеющая ширь,
Голубеющая даль,
Отвези меня в Сибирь,
На Камчатку и Урал -

Может, там и заживём!
Но везде, куда ни ткнусь
Пробивается во всём
Несмываемая грусть:

В монументах о войне
У невечного огня,
В нераспаханной земле
Под колхозные поля,

В тихой улочке моей,
Где горит один фонарь,
И во взгляде матерей,
Провожающих нас вдаль.

И трясётся мой багаж,
И в дороге странны сны,
А за окнами пейзаж
Пожелтевший ждёт зимы.

О СОБАКЕ
Я прочитала
в одной книге,
что все стареют
когда-нибудь,
Что блёкнут
жизненные интриги,
когда искрится
последний путь.

Моя собака
вдруг стала старой,
Стал медленнее
её шаг,
Я не заметила,
как устала,
как износилась
её душа.

Она без повода
стала злиться,
она не слышит моё "гулять",
И шерсть чернющая серебрится,
и тусклый взгляд
я ловлю опять,

Мы переселили
её подальше,
когда характер
дал слабину,
Она в сарае живёт,
и раньше
скулила ночью, признав вину.

Мы не хотели бы
видеть старость,
и для неё - самый дальний шкаф,
чтоб вечно звенели
твои семнадцать,
чтобы горела твоя душа,

Чтобы бежала твоя собака,
не задыхаясь на ходу,
Чтоб не хотелось
тихо плакать
у целого мира на виду.

Старость - как тот самый бомж с вокзала,
которому страшно
в глаза смотреть.
Сегодня бабушке
я сказала,
что жду почти что
собачью смерть.

"Ты тоже когда-нибудь будешь старой" -
упал мне в душу её ответ.
Я в книге однажды
об этом читала,
но только сегодня
пролился свет.